SELECCIÓN DE POEMAS DE FERNANDO de ZÁRATE

Fernando de Zárate es un poeta rescatado por Artesanías Literarias para incorporar a la revista creadores poéticos que seducen por la calidad de su obra. Como reconocimiento al autor, como homenaje a su poesía y como obsequio poético a los lectores, decidimos publicar un conjunto de sus poesías en esta página abierta para creadores cuya obra debe difundirse, sin falta, entre el público que ama a la poesía y la valora. Andrés Aldao


Fernando de Zárate: Villamariense. Docente. Maestro rural con la poesía cruzándole el pecho en bandolera. Poeta en eterna búsqueda de sí mismo, cuestionando la vida, el universo. Corazón en calma, la mente inquieta, Fernando de Zárate es escritor en un tiempo nuevo de su vida en el que las palabras se le mezclan en la sangre y son, a la vez, liberación, encadenamiento, amor, herida. Decidor de contenido profundo, dialoga con el ser íntimo que habita en él e intenta reconocerse entre "imágenes que deslizan el tiempo en reversa". Su quehacer poético de verso trabajado con altura, transcurre en un ahora sin edad, donde el tiempo cabalga a contramano de la infinitud. Ha publicado: "Brújula y viento" (2003) "Entre el fuego y la sed" (2006) "Peón, caballo, rey" (2006) y "Escrito en la tempestad" (2007). Susana Zazzetti


DÓNDE

muere el viento
acampan
a su orilla:
desencuentros,
laberintos recorridos
sin Dios,
derrotas ajadas
que escriben
los vencidos.


ES

otra vez
la luz
cuando lluvias
crudas
hunden en la hojarasca
horas como clavadas
a martillo


fatigan resplandores
perfectos


aquella memoria
no termina en el cansancio
¿qué de todo aleja?
¿qué música descalza y lejos
abraza
tanta ternura amarilleante?


recién
sucede
la lluvia
y es, apenas

la una de la tarde.

de "Isócrono"


PRESAGIO

Sé que venías de la lluvia.
Esa que moja los árboles
preparados a morir de pie
porque ésa es condición natural
de su destino.

Sé que venías de la lluvia,
de un territorio azotado
por el desamor y el desdeseo
y que eras toda triste.

Fue inevitable
no empaparme
de vos.

"Brújula y viento"


SOY

Nunca miente el espejo.
La muerte se presenta
sin aviso.
Ese que ves
es el Otro.
Mi imagen devuelta
queriendo ser éste.

Oleadas de azul
queman mis ojos.
Soy un hombre
arrodillado.
Un triste escarabajo
soy.

Peces de luz,
a contraluz,
nadan en el fuego.

Desde un silencio impenetrable
tengo heridas sin puntadas,
cicatrices del tiempo
que me dejó Abril.

No mienten los espejos.
Soy el que se mira,
el que se pregunta
y cuestiona
debajo del cielo
sin respuestas.

Soy un hombre
arrodillado
tratando de encontrarse.
En este otoño
que la lluvia nutre
de sombras
y silencio.

"Entre el fuego y la sed"


POEMA 25

he combatido
en la intemperie de marzo,
a cara descubierta,
nada más que con las manos,
con este cuerpo pálido,
su miedo
ocupando el casillero par
de este campo de batalla.
pero ya no hay nadie,
ni temblor,
ni herida,
ni anuncios del desastre,
solo silencio, desvelo de la sangre,
queja ronca
en la garganta del viento.
he combatido
con los dientes
en la intemperie de marzo,
y no hay nadie
en todas las horas,
en todas las sombras
y no vencí,
y es nada más que resplandor
esta memoria estremecida
del despojo.

"Escrito en la tempestad"


INÉDITO sin titulo

marzo regresa.
rituales apenas perceptibles.
sonidos apagados,
abruptos silencios
nos agitan.

han escrito con sangre
los días que incandescen.
médulas amarillas
asoman desde
los restos
de la noche.

marzo regresa
y somos nosotros
los que contamos
para recuperar del olvido
lo instalado
lo ilegible
la memoria propia

que pervive lenta.

nada calma,
todo grita, endurecidos,
sombríos,
seguimos de pie.


DECRETO

Grabaré
mi nombre
en las puertas
que no se abrieron
cuando llamé.

Se alzará
ante mí
una frágil
noción de ausencia.

Cavaré
el útero
húmedo y generoso
de la tierra,
bendeciré
el primer puñado
que mi mano apriete.

Luego,
enterraré
para siempre
el miedo
que ya no uso.

Sobre él
construiré
la torre.

TIEMPO

Desde entonces
sobre esta desnudez
de hembra dormida,
ha llovido.
El amanecer se partió
como una vena rota.
Espeso y dilatado
desbordó
con su deslumbre
la impotencia
del hastío.
Sí.
Ha llovido
como si fuese ayer
en los altares
del abismo.
Ha llovido hoy
sobre mis manos
hambrientas de Paraíso.
Y seguirá lloviendo,
sobre los árboles
sin paisaje,
sobre la ternura fragante
y oscura
de tu piel apaciguada.

de "Entre el fuego y la sed"


S/T

I

así, vendrá a mí
la hora inútil,
un silencio nadie
componiendo imágenes
de un dibujo
donde
el cuerpo acusa
su hora cansada´,
su nada a la luz.
Lo escrito que adormece
donde los años callan.

II

la noche decisiva
se compone de espacios próximos,
borrascas breves.
octubre llega
como una zona de dolor.
lejos,
la ausencia es una hembra
que gasta su filo
en el otoño,
después soy un apenas
que se arrincona ahora
apresurado
allá en el fondo.

III

traza el destino
la ruta vital
donde el tiempo participa
en lo que somos.
papel libre
escrito al margen.
existimos
hechos de luz y oscuridad,
sangre y palabra
como mirándonos desde adentro
donde la soledad
es ninguna parte.

somos instante,
totalidad y nada,
evidencia de lo vivido
alrededor de lo que cae.


IV

desnudo,
vaciado de propósito,
sitiado por aplazamientos
que no puedo eludir,
escapo
a los territorios vastos,
donde sólidas formas del dolor
santiguan a su paso
esta fiebre,
su sosiego,
y se vierte en la dura entraña
de los días domesticados.
voy tras los rastros
de una persistente realidad
que cruje.
física percepción del tiempo
reuniendo
las heridas.

Fernando de Zárate